Este mundo desconocido del blog se abre hoy para poder dialogar con mi amigo El petirrojo. Muchos lo conocen del Facebook y saben de su lengua y sus ideas, a las veces contradictorias como la vida misma. Espero que sea fácil entenderlo y entenderme, porque esa es mi única pretensión al iniciar esta nueva andadura. Moncho Borrajo Domarco.

 

Cada uno de los escritos son solo alfileres de un traje al que algunos llaman vida, y que solo terminamos de hacer , el día que nos marchamos definitivamente. Ramón.

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Ella

08.03.2018 20:05

Ella, fue siempre la que no paraba y siempre estaba dispuesta a echar una mano fuera donde hiciera falta. Nunca se metió en el terreno de mi padre, en su sastrería, ni siquiera entraba en ella cuando estaban los que trabajaban en ella, tanto hombres como mujeres y siendo la primera oficial una mujer. Ella siempre llevó la economía de la casa, mis estudios y muchas cosas, muchas. Ella fue la que un día dijo que lo de la menopausia no lo había notado, porque siempre había sudado trabajando. Ella perdonó lo que se podía perdonar y siempre supo saberse respetar como mujer, esposa y madre. Ella, que cuando se fue, lo hizo para dejar más aire a su hijo y seguramente preocupada por el hombre al que quiso tanto durante más de 50 años. Ella a la que le costó mucho entender que su hijo era diferente en muchos aspectos. Ella Fue como muchas mujeres que levantaron este país sin haber podido estudiar todo lo que ella hubiera querido, pero al igual que él, el momento histórico no le dejó y el fue sastre y ella AMA de casa, sí, el Ama con mayúsculas, pero al igual que llevaba un delantal con dignidad, sabía ponerse un traje de chaqueta y ser toda una señora de los pies a la cabeza. Ella fue mi madre, Es mi madre, porque aún la siento a mi lado en muchos momentos, sobretodo en los difíciles, que me ha regalado la vida y que no han sido pocos. para ella el día de hoy hubiera sido un miércoles más, porque fue "Una vida de trabajadora" no un día.

 

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Maricón, sí ¿y qué?

04.03.2018 21:05

Últimamente, parece que molesta mucho que yo me llame a mi mismo Maricón, y no gay, algo que por mucho que intento comprender, no lo consigo. No se si será porque al asumir esa palabra, le quito toda importancia a la misma como insulto y de esa manera les privo a los homófobos, una palabra de su cutre vocabulario machista. Como dice un amigo mío, La Robertina, maricón tiene eco. Esta moda de usar palabras inglesas para definir cosas que tenemos muy bien definidas en Castellano, me da mucho por el tímpano. ¿ En que idioma se puede definir a los homosexuales de tantas formas como en castellano?: Sopla nucas, masca almohadas, plumera, loca, pedorra, maricona, maricón de playa, carroza, trotón, madraza, chupa nabos, pierde aceite, hueco, recoge jabones, marica, mariposón, ventolera, reinona... sin contar con todos los adjetivos ocurrentes de muchos transfortistas, durante sus actuaciones. Pues nada, desde aquí mi más sentido pésame a los frustrados, reprimidos y enfermos, que les moleste esto, porque yo lo tengo muy claro y sin orgullo de ninguna clase, el orgullo lo guardo para otros momentos, como cuando escucho pregones de actores secundarios. 
¿A lo mejor esto también lo censuran? Entonces ya se de que va la cosa.

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Andalucía 2018

28.02.2018 19:52

Andalucía.

El aire de Andalucía
lleva azahares y vino,
pesares de emigrantes
que no saben su destino.

 

Andalucía es madre, novia y partera,
es dolor que se siente al llegar la primavera,
entre sones de tambores,
y puñales de trompeta. 

Ojos que se clavan dentro
cuando te miran callando,
dejando un sabor a menta,
si vas los labios besando.

Andalucía, es tierra, 
olivar y hierva buena,
sudor de soles de muerte
y noches de luna llena. 

Andalucía es el perro
que ladra si está atado,
y baila cuando le dejan
en libertad por los llanos.

Serranía, nieve y viento,
blanco de salina blanca
y casas de blanco intenso,
que se abrazan al albero
para sellar su secreto.

Llanto cantado "pa" dentro, lamento.
Hombre, mujer, sentimiento.
Parto de luna sangriento.
Alegría del silencio.

Así pasaría mi tiempo
escribiendo lo que siento,
cuando estoy lejos de ti,
y oigo una guitarra dentro. 

Moncho Borrajo.

 

¡Muy bien señora Colau!

25.02.2018 20:18

Bien señora Colau, muy bien! sobre todo el inglés que usted habla. Muy bien ese protocolo que usted aprendió cuando era azafata de congresos ¡Muy bien ese traje de boda de pueblo cutre, muy bien, pero que muy bien, que no quiera saludar al rey, lo entiendo, siempre molesta estar mirando hacia arriba, da torticolis, ¡Muy bien! doscientas personas con cacerolas, ya se le llama la ALCALDESA DEL MENAJE DE COCINA, cuando Barcelona tiene unos millones de habitantes, que ya están cansados, y los otros también, los de la bandera de España, así el circo continúa. Me gustaría saber,quien vende los lazos amarillos y las bufandas, porque me temo que es el familiar de alguien que yo me se. ¡Muy bien, el señor Puigdemond, al hablar de una república de la que el a renegado, por miedo a la cárcel ¡Vivan los valientes con coherencia!SEÑORA COLAU perdieron la central del medicamento y el edificio "SUPOSITORIO" YA SABE USTED PARA QUE LO PUEDE USAR. A este paso va a ser la Alcaldesa de un desierto. Los barcos turísticos ya no atracan en Barcelona y usted encantada de la vida¡Muy bien! . Espero que la señora Carmena no siga sus pasos, ya veo la capital de Cataluña en Tarragona y Barcelona volviendo a ser Barcino, un pueblo de pescadores. ¡Muy bien! mis felicitaciones, está consiguiendo usted lo que no ha conseguido nadie , Arruinar a Barcelona. Creo que fue a la cena porque una empresa regalaba un teléfono ¿No? ¡Que pena!Es verdad, no pueden admitir regalos. De nuevo ¡Felicidades!

Coplillas del jubilado

24.02.2018 11:51

COPLILLAS DEL Jubilado

Dejamos la guerra atrás,
trabajamos noche y día
cuidamos de nuestros padres
y de toda la familia.

Nos vendieron Esperanza,
y nos cobraron la ida,
y en la vuelta no nos pagan
lo que siempre prometían.

Uno mira hacia Europa
y ve a los de su edad
tomando el sol en España
sin preocuparse de "na"

Trabajas toda una vida
y no te llega pa "ná",
mientras los de los sillones,
con ocho años ya está.

Consejeros de hidroelétricas,
diputados en Europa,
"señoritas" en la Unesco,
y aquí el pueblo en pelotas.

No jueguen con la mayores
que conocen bien la historia,
y el hambre da muchas fuerzas,
para luchar por su honra.

Quítense sus "señorías"
las prebendas y las joyas,
den la tablet a las escuelas,
y hagan la siesta a su hora.

Que nosotros no dormimos
en el trabajo jamás,
¿si dormías? despedidos
y a ustedes les da igual.

Coge el bastón y la honra,
si es preciso el "takatá"
alza tu voz como antaño
y no te dejes pisar. 

moncho Borrajo.

 

hoy me duele el alma

22.02.2018 21:41

Hoy me duele eso que llaman alma y que no se por donde anda, pero duele. Es esa extraña sensación de vació que dejan algunas personas al marcharse y, que no tienen porque se familiares ni amigos íntimos. Son esas personas que forman parte de nuestra geografía espiritual, de nuestras risas más sinceras y que han estado presentes durante casi toda nuestra vida, por sus canciones, dibujos, poesías, o sencillamente vendiéndonos fruta. 
Amanecí con la noticia de la muerte de Forges y ya todo el día ha estado en mi cabeza y claro está en mi corazón de artista y en el de persona, que es gemelo del otro. No he llorado, no, pero la sensación de una cierta orfandad me ha recordado a sus niños del hospicio. No he podido ir a madrid para despedirme, pero no creo que se enfade, no era de esos, al menos desde mi punto de vista. No se si alguien volverá a usar la mesa donde dibujaba, o su fleco o sus rotuladores, pero si es cierto que hoy en su casa habrá un gran vacío, el vacío de la ausencia de un alma generosa. hoy hablaré con mi amigo Jesús, para que si lo encuentra le reciba como el save hacerlo, porque aunque el lo hace con todo el mundo, este Forges se merece un detalle. Hay una teoría que pulula por el mundo, de que todos estamos comunicados, eso de las alas de la mariposa al otro lado del mundo y su efecto en nosotros, que siempre he pensado que es cierta y si no lo es, pues muy mal. Estoy a muchos quilómetros de Madrid, pero he sentido ese último aleteo en mi alma y no me ha gustado. 
La marcha de Forges, me ha recordado que solo era ocho años mayor que yo , es decir, Amigo Ramón, prepara las maletas, sin prisa, pero sin pausa, porque la vida tiene un tiempo y tu no vas a ser menos. Espero aprovechar el tiempo que me regalen, haciendo reír, escribiendo y dejándome la vista en el ordenador para contaros estas cosas mías. Os necesito para seguir construyendo las habitaciones que me quedan por hacer en mi casa. Gracias por estar ahí. Moncho borrajo.

 

La imagen puede contener: una persona, sonriendo, gafas y barba

 

A Forges

22.02.2018 20:22

A Forges.

Antonio Fraguas de Pablo,
dibujante de sonrisas,
que te marchaste con prisas,
cual caballo de un establo.

 

Déjame decirte hoy,
como un pintor de retablos,
que no me llegan los paños,
para pintar tu labor.

Le diste al campo color,
con Blasillos y abuelas,
dándole a las gordas perlas
y a los maridos rubor.

Criticador sin espuelas,
ni venenos escondidos,
limpio, claro y conciso.
con tus trazos definidos.

Te quedas en mis recuerdos,
y al haberte conocido,
aunque nunca fui tu AMIGO 
siempre fui tu admirador.

Por tu sencillo candor,
de ser dibujante pillo,
cual si fueras lazarillo
del gobernante peor. 

¡Gloria tenga el buen señor
que ha sido buen caballero!
honrado, humilde y sincero
¿Puede haber algo mejor?

Moncho Borrajo.

 

In memoria a Forges.

22.02.2018 19:09

 

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A quien le interese

21.02.2018 20:00

A quien interese.
He recibido cientos de llamadas y comunicaciones, dándome las gracias por escribir una carta al alcalde de Santiago de Compostela, defendiendo el derecho a que se respeten mis creencias, como Cristiano que soy. No he hecho nada heroico, tan solo defender en lo que creo y no pienso consentir que ciertas personas que se llaman "artistas" utilicen el escarnio, la mofa y el insulto sobre las mismas, para darse a conocer o simplemente llamar la atención por su mediocridad en el campo de las artes: Escénicas, pictóricas etc. Si todos hiciéramos lo mismo estos "señores" se lo pensarían más de una vez antes de cometer estos actos, que parece ser , que los revaloriza en sus partidos políticos. Se que esta carta me traerá consecuencias en mi trabajo, al negárseme contratos en los ayuntamientos que estos señores dirigen, como lo hicieron otros de otros partidos a lo largo de mi carrera, y siguen haciendo aún hoy en día.No hablemos de la Tv, esa ya está prohibida, porque tienen miedo a mis opiniones. NUNCA he tenido un programa propio en ninguna tv, y tan solo últimamente en la Gallega se me llama para hacerlo en Luar. Hay muchas ciudades en España en las que no trabajo por estar vetado por políticos y lo peor, es que la gente piensa, que no voy porque no quiero. Sigo diciendo que hay más censura que en la dictadura, pero ahora se escuda en lo "Políticamente correcto". En tiempos de la dictadura "Si"había censura, pero los ARTISTAS sabíamos darle la vuelta a la chaqueta para poderla regatear y de ello, hay miles de ejemplos en el cine, teatro, humor, literatura...Nada más, seguiremos luchando, pero a sabiendas que cambian las pieles, pero no los lobos. 
Moncho Borrajo.

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Cuento 1

17.02.2018 19:58

Erase que se era un hombre, que no había conseguido nada en la vida, pero no me refiero al dinero, sino a la auténtica vida, no era respetado por su cultura, ni por su arte ni por ser un buen artesano, tan solo manejaba medianamente la escritura, pero tampoco había alcanzado grandes éxitos, ni pequeños en esa rama. No era agricultor, ni pescador, no, tan solo nada, bueno, algo si, pero pasaba desapercibido constantemente y si no gritaba o insultaba a los demás, nadie se fijaría en él. Un día en las fiestas del pueblo donde había nacido,en un lugar de la India, que no recuerdo, le pidieron que escribiera algo ingenioso y con gracia e ironía, para leerlo desde el balcón de la casa del pueblo. Se disfrazó de hombre bueno, con un hábito de monje budista para de esa manera llamar más la atención. De su boca empezaron a salir obscenidades referentes a Buda y a su familia y atacó a la diosa Tara llamándola prostitua. No pudo terminar de leer lo que había escrito, porque la muchedumbre se fue marchando poco a poco hasta quedarse solo, tan solo el que gobernaba la ciudad aplaudió al seudo escritor. Dicen que hasta cobró del gobernador por tal escrito, pero de nada le valió, porque el aplauso que el esperaba nunca llegó a sus oídos. Un día preguntaron a Buda que opinaba de aquel ser y Buda sin decir palabra, dejó es capar una lágrima, que resbalando llegó hasta la palma de su mano, que estaba como pidiendo limosna. Cuando se acercaron a ver la lágrima que había caído en la palma de la mano se encontraron que ya no estaba, se había evaporado sin dejar rastro. 
Que cada cual saque la lección que más le agrade, pero la verdad solo es una: Los insultos de los humanos a los dioses, no superan la altura de la mierda de donde salen. El petirrojo.

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