Este mundo desconocido del blog se abre hoy para poder dialogar con mi amigo El petirrojo. Muchos lo conocen del Facebook y saben de su lengua y sus ideas, a las veces contradictorias como la vida misma. Espero que sea fácil entenderlo y entenderme, porque esa es mi única pretensión al iniciar esta nueva andadura. Moncho Borrajo Domarco.

¡Como se nos van marchando,
los pilares de este pueblo! 
Y que poco respetamos 
su trabajo y sus recuerdos.

¡Déjame que te cuente un cuento!
Llovía y el viento cantaba una canción, en un tono demasiado alto. La noche no era agradable. Metida en la cama y en la postura fetal, María se tapó la cabeza por temor a que el viento se la pudiera llevar. Su padre había apagado la luz y la había arropado, después de leerle un cuento por enésima vez en aquel mes. Un perrito de raza desconocida, estaba acurrucado a sus pies, sin que pudieras saber donde estaba su cabeza o la cola. María no quería sentir miedo, pero... Aún no estaba dormida del todo, cuando sintió que unos brazos la tomaban y la llevaban a otra habitación y a otra cama, la de sus padres. Sintió que estaba protegida por dos montañas de calor amable y notó como unas pequeñas patitas caminaban sobre la colcha buscando sus pies. La mañana amaneció radiante. María se levantó y mientras se peinaba su pelo blanco de cabellos de nieve, se sonrió al ver como las arrugas marcaba sus ojos y después de despedazarse, se ciño la bata de flores que le había acompañado es sus noches de éxito, en los teatros de todo el mundo, y bajó a la cocina para desayunar. María tenía 70 años y sonrió al recordar el sueño de aquella noche ¡ Cuanto tiempo sin sentirse niña!

Mirando la esperanza
me senté en el olvido,
en la piedra habladora
del silencio diario.

No quiero que me cuenten nada más. 
No quiero que me informen por dinero.
¡No quiero! ¡No quiero!
¡ Iros al infierno de la falta de audiencia! 
!Poca vergüenza!
Apaguemos las televisiones y dejémosles morir con el silencio.
No quiero que me cuenten nada más.
El mando a distancia se niega a funcionar.
En mis manos tengo un libro
de poemas repletos de esperanza,
y en mi corazón a Sancho Panza.
¡Maldita cordura!
No quiero que me cuenten nada más.
¡Madre, quiero ser minero!
Topo de ilusiones y esperanzas.
¡Madre quiero ser minero!
Y no es por dinero.

La nieve cuando la toco,
me da calor en mis manos,
después de dejarme helado,
al robarla de tus labios.

Autorretrato.
Si por decir verdades fui vilipendiado
y casi muero por la envidia asfixiado,
¿Que no esperar del rey,que no me hiciera
por escribirle en verso lo más claro
de los que le rodean, roban y difaman,
achacándole al pueblo lo malvado?
Pago hoy con el silencio mi pecado,
más la historia hablará de mi persona,
de mis versos, mis risas y mis bromas,
que al político y a la corte molestaron.
No tengo Góngora, ni enemigo tan preclaro,
pero en España he sido difamado,
y cuando la justicia la razón me ha dado,
nadie pidió perdón por lo insultado.
Cómico soy, bufón malhumorado,
poeta y pintor alguien me llama,
Pepito grillo de un mundo de Pinochos,
que roban cada día en España. 
Cual ave Fenix salgo de mis cenizas,
a punto de cumplir setenta años,
defiendo mis creencias como un lobo,
y como él, peleo en solitario. 
Me siento amado, querido y respetado,
por aquellos a los que niegan la palabra,
y no callaré ni en escritos ni en teatros,
por defender a los pueblos de esta España,
de las garras de aquellos que la roban,
tapando las miserias de sus casas.